Hamlet, the Cheese Danish.
А сейчас будет большой пост. Большие посты я пишу обычно для себя - чтобы подумать, оценить и не забыть.
но пост не буду закрывать на этот раз...не хочу. Лень.
День сегодня теплый...вот сейчас действительно чувствую себя почти по-летнему. Ветер летний. И прохлада - как после летнего дождя. Приятно, черт возьми...
А с самого утра - упадок сил (угу, силы, надо сказать, очень вовремя упали - как раз в начале недели). И весь день хотелось только одного - завалиться на кровать, зарыться головой в подушку и расслабиться.
Так нет же. Ноги ноют, плечи болят, рука немеет от тяжести ноутбука...глаза слезятся и слипаются.
А еще - я люблю, ЛЮБЛЮ свой город. Серый и местами ржавый. Местами с облупившимися стенами. Местами заполненный мусором. До чего же люблю. Одна моя большая, искренняя любовь на всю жизнь. Хочу долгих одиноких прогулок с фотоаппаратом...хочу дождя и заката. Хочу "городской тишины".
И вот вечер - и я слушаю надрывный голос Роберта Смита и не вникаю в смысл, выхватывая только отдельные фразы - "This flowers will never die...",
А еще скучаю. Очень скучаю и не знаю, когда это кончится, когда уйдут эти ежедневные мысли. Наверно, когда еще потеплеет я открою переписку годичной давности...буду сыпать себе соль на рану и запивать эту тяжесть чем-нибудь алкогольным. Белым пивом. Да, Хугарден.
P.s. А песня-то была Flowers of love. Конец: These flowers always die.
Не верится.
правда
но пост не буду закрывать на этот раз...не хочу. Лень.
День сегодня теплый...вот сейчас действительно чувствую себя почти по-летнему. Ветер летний. И прохлада - как после летнего дождя. Приятно, черт возьми...
А с самого утра - упадок сил (угу, силы, надо сказать, очень вовремя упали - как раз в начале недели). И весь день хотелось только одного - завалиться на кровать, зарыться головой в подушку и расслабиться.
Так нет же. Ноги ноют, плечи болят, рука немеет от тяжести ноутбука...глаза слезятся и слипаются.
А еще - я люблю, ЛЮБЛЮ свой город. Серый и местами ржавый. Местами с облупившимися стенами. Местами заполненный мусором. До чего же люблю. Одна моя большая, искренняя любовь на всю жизнь. Хочу долгих одиноких прогулок с фотоаппаратом...хочу дождя и заката. Хочу "городской тишины".
И вот вечер - и я слушаю надрывный голос Роберта Смита и не вникаю в смысл, выхватывая только отдельные фразы - "This flowers will never die...",
А еще скучаю. Очень скучаю и не знаю, когда это кончится, когда уйдут эти ежедневные мысли. Наверно, когда еще потеплеет я открою переписку годичной давности...буду сыпать себе соль на рану и запивать эту тяжесть чем-нибудь алкогольным. Белым пивом. Да, Хугарден.
P.s. А песня-то была Flowers of love. Конец: These flowers always die.
Не верится.
правда
не знаю, что говорят в таких случаях.
держись, короче.
Это моя жизнь. мои воспоминания и чувства. Я не могу от них отказываться - они часть меня. И я не знаю, что будет дальше - пусть идет, как получится.
Я же не несчастна.
Просто...тяжело мне. Просто физически и отчасти духовно. Но это часть меня - так сложилось)
Это скорее просто...факт. Я устала и хочу чего-то неземного. Весна, наверно...